Он мне назначил встречу,
Но, планам супротив,
Не обошёлся вечер
Без веских корректив.
Земля весной дышала,
Сады цвели везде,
Но это не мешало
Писательской беде.
Он был мрачнее тучи,
Над ним маячил рок,
Когда на скорбный случай
Писал он некролог.
Бежали дни – и вскоре,
Уйдя в расцвете лет,
Он сам принёс мне горе,
Смотрящий из газет.
На мир суровый строго
Глядит Поэт-Атлант.
Над каждою дорогой
Парит его талант.