Облака, вскипев грозою,
Мрачным бархатом одеты.
Матершинным громом кроют
Нашу бренную планету.
По-осеннему безумен дождь,
Он плещет самогоном,
Он смывает нашу ложь
От поклона до поклона.
Грустно пожелтевшим листьям,
Не дождавшимся ответа.
И они, как мы, напившись,
Падают на землю с веток.