отложим на завтра спасенье -
на каждый втрой понедельник,
рождая тупое стремленье,
где вера мне скудный посредник.
закроем глаза на былое
и в комнатах снова раздельных
в отчаяньи кликать родное,
не слыша советов бесцельных.
но тише! ни звуком, ни словом -
они мне сейчас как мученье.
твой шепот мне кажется громом
печальным и мерзко осенним.
и мозг разрывает как тряпку
опять этот ропот весенних
обид... темноты моей слякоть
и окон тепло... вновь отдельных!