со злорадным треском кожи бес лукавый корчит рожи,
корчь, не корчь - не будет проку - я скажу ему вослед.
люди разные бывают, просто страшно непохожи,
но уверен – вечерами греет ноги тёплый плед.
хоть махровый, хоть не очень – он такое отраженье
от тепла, что сердце гонит по пергаментным листам,
вереницы тёплых нитей собирает в ожерелье
и вздыхает жемчугами со слезами пополам…
хоть и сам уже изТоры или просто из историй,
дух не кается нисколько - не приемлет слово нет,
как мечты скрутило болью, вам расскажет крематорий,
и расчертит письменами заунывный лунный свет.
по ступеням кот ничейный так же скачет вечерами,
только двери на запоре, лапой ключик не достать,
вот и смотрит сквозь решётку бледно-желтыми глазами
как укрыта за дверями неземная благодать…
вот бы вихрей или воли, пусть и в раны горсти соли,
пусть похмелье скрутит даже – позже бесу сам скажу:
ворожила мне цыганка – нагадала скалы боли,
и твердила, дай монету, я же много не прошу.
насмеётся корча рожи бес лукавый морща кожу,
насмеявшись скажет прямо – с этим точно не ко мне,
люди разные бывают, просто страшно непохожи,
ты копай колодец дальше - где-то истина на дне…