Ты часто смотришь на мир глазами прожженного старца,
Ты часто думаешь, что надо в нем что-то менять,
Ты часто мечтаешь о том, что вновь тебе двадцать,
Но все равно тебе остается лишь только мечтать.
И как ни стараешься ты смотреть глазами ребенка,
И как ни стремишься ты злую судьбу обмануть,
Ты все равно уже не так будешь чувствовать тонко,
Как чувствовал раньше, чувствовал самую суть.
Ты хочешь вернуться, ты хочешь вновь окунуться
В то время, когда... когда ты его не считал,
Ты хочешь однажды прекрасным утром проснуться
Ребенком, и знать, чего ты тогда еще и не знал.
И вдруг ты задумался, может быть правда ты грешен?
Может быть правда все это? есть суд, есть творец?
Ты становишься на всяких бредовых идеях помешан.
Не погладят тебя по головке... не молодец.
Нет, не умеешь ты жить, не сумеешь собственно сдохнуть.
Ведь ты думал о жизни гораздо чаще чем жил.
Пока не ушел ты со мной, можешь рюмочку грохнуть.
А я отдохну, устал я, сегодня я много скосил.