Я открою тетрадь,
Где так много красивых стихов,
Там забытый цветок
Не увял меж забвенья листов,
От движенья которых,
Как прах тех спрессованных лет,
Змейкой тянется пыль,
Или может быть дым сигарет,
Как перо по бумаге,
Выводит запутанный след,
И проколотый им
Я подшит в еле тлеющий век…
Тот, что терпкою болью
Росу превращает в вино,
Алым биссером бликов
Мое окрапивших окно,
Где видна меж полями
Дорога ведет на восток,
Там сорвал и вложил
Меж страниц тот забытый цветок.
1994