Разве вы хотите без поэтов
много лет среди степных пустот
торопить весну, молиться летом
только о движении вперёд?
По периметрам времён, уставших
нитями быть только, чтоб уснуть.
Сердцем от себя до Патриарших
разве плохо видеть хоть чуть-чуть?
Или знать о самом первом всплеске
видимости, сложной как обман?
Если не хотите, как на фреске
я признаюсь - я пишу не вам.
А себе, любимые детишки
всех поэтов, значит и мои.
В беспорядке будущие книжки.
Что-то не сгорит.
Судьба, замри!