Идёт уже к закату лето
и опадает жёлтый лист,
рождая строчку у поэта,
к ней пишет ноты пианист.
Сидим с подругой и пируем,
искрится сладкое вино,
о прошлом больше не горюем,
что будет, знать нам не дано.
Ведём пустые разговоры,
так, не о чём и не о ком,
но мысли рвутся на просторы,
мы подслащаем их вином.
Уходит день, как все иные,
нет холода и нет тепла,
а мы сидим, чуть-чуть хмельные,
нам не нужны слова другие
и тема на строку легла.