Спящий город ровно дышит
В приоткрытое окно…
Он не ведает отныне
Какие думы в голове
Эх, закурить бы трубку мира,
Поговорить о том, о сём
И дурманище балдея,
Целовать тебя в плечо…
Но ты уснула после ссоры
Опять не хочешь ты понять,
Что не нужны мне разговоры
Про пыл любовниц, - их не унять…
Как будь-то нам, и не впервые
А не приятно все равно…
Тормошить витки извилин
Мозгового вещества…
Почитать Пушкина, что ли?
Жизнь не так уж и скучна…
А, то от тягучих мыслей…
Можно сгинуть до утра…
Луна-ленивица, плывёт упрямо
Неумело освещая облака…
И в клубах крутого дыма
Исчезает, словно шутит:
- Учти, я…навсегда…
Белый подоконник усыпан пеплом
Нет трубки мира, - вот беда…
Простая сигарета пахнет мылом,
В душе комок от этого вреда…
Писать стихи, - удел упрямых,
У раскрытого окна…
Ко мне приходит сон кудрявый
Ложись уж ты! – это мне, моя жена…
Sergey Atmo,
Август, 1985