пасётся кузнечик в цветущем цветном огороде.
он зелен, глазаст, стрекотуч, сухопар, голенаст.
над ним, словно маятник, солнце размеренно ходит,
считает минуты для всяческих мелких зараз.
кузнечик всегда ненасытен. не зная разбора,
он слабые жвальца вонзает попало во что.
под ним разверзаются жерла – тарантулов норы,
над ним крестовик приглашает в свой цирк-шапито.
что толку тебе, мимолётный, в моих насажденьях,
где ёлки и палки, и всё напролом – невпопад?
ступай себе с богом в края травянистых растений,
ласкай икроножные скрипки вечерних цикад.
в былинных эдемах топчи прямокрылых кобылок,
порой совершая набеги в чужое жнивьё,
от птиц огородных блюди беззащитный затылок
и куй молоточком кузнецкое счастье своё.
скачи с перелётами, маленький, горя не зная –
в кудрявой капусте такая стоит кутерьма!
но помни – когда-то любой огород отцветает,
а истина носит короткое имя – зима.