Я видел, что после ссоры,
Нелепой, как белый стих.
Она рисовала горы,
Не видев ни разу их.
Вздыхала и замирала,
Легко нанося штрихи,
И гордо вставали скалы
Седые из-под руки.
Разинули пасти щели,
Обрывы то тут, то там
Чернели густой пастелью,
Расплесканной по горам…
Темнело, и запах масла
Остался лишь на холсте,
На ровных и дерзких красках –
Заоблачной высоте.
Но только была слабинка:
Среди неприступных скал
Петляла змеей тропинка,
Впадавшая в перевал…
И сердце упало в пропасть
Без звука, как белый стих…
Она рисовала гордость,
И шанс, один на двоих…