Как маленькой Эдит не повезло,
Родится там, где нет любви в помине...
И одиноко плыть на этой льдине,
Куда б ее теченье не несло...
Париж не знал, что где-то, среди шлюх,
Растет звезда, чье имя, как эпоха...
А ей плевать. Она просила Бога,
Что б в жизни было меньше оплеух...
Прошли года, и Лондон и Нью-Йорк,
Тебе зааплодировали стоя...
Воробышку из люда, из простого,
Счастливый где-то выпал номерок...
Но ликовать тебе пришлось недолго,
Короткая любовь разбита в прах...
И это все... Конец, печальный крах...
И сердце, как тарелка - на осколки...
Что было дальше? Стоит ли писать,
Чернить звезду не стоит. Будем выше...
Ведь ты, Эдит, нас очень четко слышишь,
Не в праве мы ушедших обсуждать...
Какой бы ни была твоя судьба,
Не изменился голос твой печальный...
Прекрасный, грустный, честный и отчаянный...
Какой сама Пиаф была всегда...