Утро туманное… Словно в песне.
Но не для тех, кто стремится к прозе.
Рифма родится, слово воскреснет
Где-то в душе, а быть может возле…
Холодно в руки. Нет, не согреешь.
Функция эта – не твой конек.
Долго учился и не умеешь
В пламя разжечь небольшой уголек.
Долго старался, кураж утратил,
Не сохраняя того, что есть…
Рифма рождается вовремя, кстати,
Чтобы ее кто-то смог прочесть.