Вечер наливался сонной влагой
густо-фиолетовых чернил...
Ты пришёл... Когда-то став бродягой,
ты так редко в гости заходил...
Пустота – она страшнее прочих
или это выдумали мы...
Пусто не бывает даже ночью,
даже в небе, даже «в сердце тьмы»,
даже... впрочем, это всё знакомо...
Разве нет? Зачем тогда бежишь?
Ведь дорога «закольцует» к дому,
огонёчком теплящему жизнь...
Что ещё и где тебя согреет?
Пламя? Водка? Не смеши меня!
Кто же, как не ДОМ понять сумеет
и не станет ни на что пенять.
Суета, однако, одолела,
беготня по всяческим кругам,
и ещё дурное «сделал дело...»,
и ещё... ты, впрочем, знаешь сам.
Пустота не лечится побегом –
это лишь отсрочка «перед тем»...
Впрочем... Бог с ним! Полюбуйся снегом
и забудь о ворохе проблем...
Чай давай заварим свежий самый,
не спеша с тобой поговорим
о мирах, о звёздах... Мир упрямый,
так давай его перехитрим
на сегодня... видишь, дивный вечер
залил всё остатками чернил...
Ведь у нас и так нечасты встречи,
ты уже давно не заходил...