Летит в огонь капризный стих,
Случайный, как судьба.
Я не хочу писать других,
Но я пишу себя
Из чистых и порочных слез
Во сне и на виду,
Из беспокойности мимоз,
С которыми бреду,
Из Достоевского, Басе,
Из одури весной,
Решительно стирая все,
Что было не со мной,
Смывая долгую болезнь
И безобразье дней,
И сохраняя то, что - есть,
И делает сильней.
Я не смогу простить обман
И страшную вину,
Но я сожму разрезы ран
И их перечеркну,
Перечерчу гримасу губ
В улыбку к январю.
Я никогда себе не лгу.
Но я себя творю.
8 декабря, 2008