Ровно год, как я бросил пить.
Бросил пить. Куролесить. Чудить.
И как будто бы стал я нормальным.
Тихим. Трезвым. Не экстремальным.
Стал нормальным. Хотя и не пью.
Только горькие слезы порою все лью.
Ведь на землях родимой державы
Трезвым быть – о, Боже ты правый!
Наблюдать, изумляясь, обрезание смысла.
И процессии баб с пустотой коромысла.
Вырожденье-дичанье страны населенья.
Постоянно галдящего в таком нестроеньи.
Есть искусство абсурда. Попросту чуши.
Но тебе объяснят. И увидишь сквозь уши.
Как глубок этот замысел. И краски ярки.
Что все размышляешь, держа номерки.
А потом улыбнешься – Правда, неплохо.
Просто ты не учился. Просто прохлопал.
Ну а тот, кто тебе объяснил-рассказал.
Улыбнулся себе. И снова в тот зал.
И другому глупцу объясняет-внушает
-Никакой он не голый. И наряд восхищает.
Жить становится лучше. И все веселее.
Только душу все жжет. И на ней тяжелее.