Ветер мордой полощется в луже
посреди тополей и осин.
Я стою. Никому я не нужен –
позабытый и пьяный. Один.
Нализался и выдохся ветер,
чьи-то тени мелькают в окне...
Упаду – и никто не заметит,
как обидно и холодно мне.
Осень 1969 г.