МЕЧТАТЕЛЬ
Тюрьма - направо, и вокруг солдаты,
Да несколько домов, давно уж дыроватых,
Здесь роща брошена, где каждый куст,
Поломан, иль поник, поселок часто пуст.
Знак на столбе – тупик,
И только звезды в небе – мой родник…
Продукт – поэзия. За строчку,
Заплачено потоком дней, судьбой,
Неважно, днем иль даже ночью,
Идет борьба с самим собой.
Прохожих мало, смотрят шало,
В глазах людей – забот иголки,
И сосны вдалеке похожи на метелки,
Поют солдаты на день - раз иль два,
Поют-ревут – «кто в лес, кто по дрова».
Под вечер солнышко на елке,
И вся затоптана трава.
Но все-таки жива еще мечта,
И не чета ей жизни суета,
Хоть на нее не писаны счета,
Все плоти радости ей все же не чета…