На полочках ровных в мертвенном свете
Стоят ряды банок, в них – формалин.
А в формалине, подкрашены цветом,
Сердца, что забрал ты под видом любви.
Растет число банок, множатся полки,
Тебя уже, видно, не остановить.
Ах!! Банка разбилась! Поднимаешь осколки…
Ты очень давно разучился любить.
И так каждый день - выходя на охоту,
Ты в руку берешь очень острый стилет.
Ты ищешь сердца, начинаешь работу:
Она зазевалась, а сердца уж нет…