У меня под хорошей одеждой
и под кожей ещё молодой
застучал молоточек надежды,
обнаружив, что замысел мой
перестал быть похожим на ношу.
Стало ласковей сердце моё.
Голова не планирует больше
чем на день житиё-бытиё.
Наслаждаюсь полётом мгновений,
ненадёжностью видимых свойств.
Без больших и не очень сомнений
мир вокруг фантастически прост.
Но тяжёл, когда всей своей массой
прижимается к тёплой земле.
Будь трава на поверхности Марса,
было б легче ракетам вдвойне.
Ну а так только сердце как пропасть
гравитацией не дорожит.
Есть ли кроме поэзии пропуск
в настоящую яркую жизнь?