Сергей Пресс (Sergej Press)
Ручьи отшумели
Предпраздничная пыль и сушь.
Ещё черёмуха не зацветала.
Исчез ледок с недавних луж
И луж самих - как не бывало.
Без радостей земного бытия,
Уже пройдя за середину,
Я продолжаю закрывать открытия,
Печаль преумножая за грудиной.
Неясной завлекая новизной,
По-прежнему жизнь всё же интересна,
И с новою пришедшею весной
На пасху, как Христос, воскресну.
С апрельским поздним ветерком,
С беззлобным снегом недоталым,
По кругу выйдя на родимый холм,
На Красной Горке постою, устало.
Лежит в лощинах скомканная Русь,
Вся в складках, как библейская старуха.
Её согнул тысячелетний груз,
Скрутив пергаментом в свиное ухо.
Сияет солнечный желток
С двух половин пасхального яичка,
Гоня лучи на запад и восток,
Во все концы вселенной безграничной.
И сколько б ни пророчил Иоанн
Ни мудрствовал Соломон в Экклизиасте,
Как верить в эти дни таким словам,
В которых нет надежды нам на счастье.
Смирившись с обрезаньем тополей,
Целую Любку трижды, без укусов.
Христос воскрес! Мне водочки налей.
Я - на земле. Я - дома. Я - вернулся.
26.04.2009 00:45