А я пред ним не преклоняюсь,
Ведь он такой же, как и я,
Да, он писал, и я... пытаюсь,
И тех же мыслей громадьё.
И пятистопный ямб, быть может,
Мне тоже скоро надоест,
Вот только не рисую рожи,
И стольких не было невест.
Шучу под старость, выпил малость,
И сочиняю лёгкий бред,
А что ж мне делать-то осталось -
Никем не признан, а уж сед.
Хоть в мыслях с гением сравниться.
Пусть он обидится слегка,
Но я готов и извиниться -
Вот тут то...дрогнула рука.
Я всё б отдал на этом свете,
Чтоб можно было воскресить
Его, Великого Поэта,
И он пришёл меня простить!