В тиши, под древним сводом храма,
В толпе молящихся стою один, молчу.
К иконам нас всегда приводит драма,
Стою и робко в кулаке держу свечу.
Но, как мне к Богу обратиться?
И где поставить здесь свечу?
Давно она в моей руке теплится.
И как сказать мне то, что я хочу.
Прозрев в толпе моё смущенье,
Ко мне идёт старик – монах,
И шепчет на ухо, не нарушая пенье:
«Сыночек, знай, молитва не в словах.
Запомни сын! Свеча удел ленивых,
Она сгорит, свеча всего лишь дар,
Она важна для душ людей наивных,
Простых и легких, как дыханья пар.
Коль молишься, то будь уж сам свеча,
Гори без копоти, без треска, не спеша.
Молись в себе, сердечно, не крича,
Чтоб в сердца пламени, оплавилась душа.
Здесь общий дом, здесь Божий кров,
Здесь каждый, как бы ни был плох,
Пусть даже нету в оправданье слов,
Молитвой ему будет - покаянья вздох.
Старик ушел, Я впал в оцепененье,
Стою и думаю, с чего же мне начать.
А в сердце началось уже горенье,
Я понял, что могу любить, могу прощать.