Ще не буяла, не цвіла
Весна в пилу доріг,
Ніч учорашня принесла
Лапатий білий сніг.
Він закружляв, він заблукав
І десь за рогом зник.
Здалося, чистим знову став
Потертий записник.
Вгинався мокрий тротуар,
І утікали ми
Від власних дум, від синіх хмар,
Від себе, від зими.