Хоть богом будь! Потеряв бессмертие
И оказавшись на ложе смертном,
Когда последние систолы сердца
Уже сливаются с мягким светом
Звезды.
Просунув ладошку левую
В цыганский улей, рябой, орущий,
Ты тоже будешь искать Вселенную
Повсюду.
Даже в кофейной гуще,
В скрещении линий… Молчи, пророчица!
Молчать не хуже, чем говорить!
Любой букашке безумно хочется
Не то, чтоб мыслить, а просто быть
Всегда.
Лицо, как святая книжица,
Что треплет время – суровый инок.
В ней каждый встречный ангел распишется
Иероглифами морщинок.