Я Вам писал...
Как в бездну...
Безответно...
Печаль слоями давит словно пыль,
иль пеленой, не ёмкой...
предрассветной...
Так мои чувства нежны, как ковыль.
Я Вам писал...
Ответа быть не может.
На полках письма.
Ждут грядущий день...
Когда он бьётся в окна, взгляд ворожа,
я отдаляю их...
Нет...
не больней
становится. Мой мир на день весомей
от строк моих, протяжнее...
длинней...
Доносит память смоль ресниц спросонья,
и неуёмность Вашу в свете дней,
сияющих с последней буйной силой
в агонии страстей...
желаний...
мук...
Собою заполняете досуг...
и остальное всё,
мой Ангел милый...