***
Пряча наспех улыбку из фальши,
забиваюсь в раздумий углы;
моё тело становится старше,
от души собираясь уплыть.
А душа- малолетняя дура
со скакалкой бежит по стихам,
и суёт из трёх пальцев фигуру
разгорланившимся петухам.
Я и сам закричу подсознаньем,
зафиксировав горе-цифирь.
Стопка виски мандраж устаканит-
рано кладь паковать в монастырь.
Знаю, книжка карманная Бога
не откроется ни перед кем.
Я ж мечту охраняю- потрогать
в переплёте свой сборник поэм.
Романтический возраст ракитой
распускается дням вопреки-
для поэзии я – неизбитый,
молодой композитор строки.