Наборы из слов превращаются в строки
О боге, любви и опять всё с начала,
Достоинства нет и банальны пороки…
Поэты… Их много… Поэзии мало…
Всё так же бегут и бегут на работу
(Кому-то чего-то всегда не хватало )
Ревнуем, скорбим, проявляем заботу…
Привычного много… Поэзии мало…
Дешёвые вещи, авто дорогие,
Дороги и степи, моря и вокзалы,
Живые и мёртвые, мы и другие…
Всего в мире много… Поэзии мало…
Совсем проржавела труба водостока
И дом, накренившись, стоит обветшалый,
Сирень прорастает в щелях шлакоблока…
Поэзии много… Увидевших мало…