Я мечтаю писать,
чтоб развеять причинности боли.
Исписав всё - до дна,
мне б однажды уйти к облакам.
И, струною грозы
прикоснувшись к Цветаевской соли,
Растворяюсь я в ней
и стекаю по нежным рукам.
Это - снова весна,
и под скальпелем “Лунной сонаты”
Обнажён звук гитары,
как стылый, сырой шум дождя.
И в апрельском
рассвете слышны громовые раскаты,
Дозвучав в тишине,
будто постуком шпал - поезда…
Поезда-облака -
оживающий стон ностальгии;
Наша жизнь,
как бегущие кадры немого кино…
В темноте
прорезаются звуки сюиты стихии,
И разбуженный звон
пронесётся над тёмным окном.
Дикий мед, воркование голубя,
нежность и шепот –
Отголоски седин
и давно отзвучавших забав…
Вдалеке - шум прибоя
и волн нарастающий ропот.
Вновь со мною вы –
Мудрость и Сила, и Слава, и Правь!