Бумажная душа — мой самолётик,
отправленный в пространство как-то в детстве, —
летит и ныне, и не наглядеться
на белизну его в круговороте
обыденности, сомкнутой в привычку.
Но он, беспечный, до сих пор ребёнок, —
стремится в небо голубое, словно
он в этой неге что-нибудь отыщет.
И тысячи минует дней, и сотни
веков пройдёт, его полёт — как песня.
Моя душа с бумажной птицей вместе
находится в рискованном полёте.