Песком сквозь пальцы утекает, все то, что было впредь,
Мой жалкий взгляд назад проблемы не решает сразу.
Под волей их, я день за днем обрек себя на веки тлеть.
Кричать и сожалеть, «я ненавижу!» повторяя фразу. Смерть.
О ней я знаю понарошку, хотя спиной я ощущаю хладный тлен.
Топчу детей следы на их дорожке, вокруг же пропасть – там предел.
Купаясь в прошлого дыханье, она всегда напомнит мне, где сделать шаг,
Найти конец есть испытанье, пройдя его, я подниму свой красный флаг.
На самом деле белым будет, я знаю точно, видел сон.
О том, что смерть, затылок мой, обогревая долго,
Возникнет предо мною в миг, и с уст моих сорвется стон.
А красный, это крови брызги, хватать за платье жизнь и вслед
Душе, что в бездну улетает, кричать как эпитафию, свой бред.
Стремясь висеть на острых скалах, устав, опустошу себя на треть.
И красный цвет отныне станет моим наследством тем, кто тащит свой
Тяжелый крест…