Бывает так, что дальнем, тёмном поле
Горит костра чужого огонёк...
И, мимо проходя, ты смотришь поневоле,
Как он горит. Пусть он чужой, пусть он далёк.
И путь твой мимо, груз тяжёл, и ноют плечи.
Душа устала и болит, болит...
Но от того, что светит он, как будто легче.
И просишь: Боже, пусть горит, пусть он горит!