Был май.
Целиною неподнятой пахли -
небесные капли и капли со лба.
И сладостно смаргивал горькие капли
мужик - не военный, а просто солдат,
слезу не ронять до победного срока
отцу и Отечеству давший зарок...
Был май, и на ветке кричала сорока
за сорок потерянных ею сорок...
Болели от песен охрипшие глотки
комбатов, знакомых по Курску.
Весна
цвела акварельно,
и парень в пилотке,
трофейным мольбертом довольный весьма,
корпел над ликующе-русским пейзажем,
нашествию прусских красот вопреки.
И жирный комарик попискивал заживо
над тихою тиной картинной реки...
Был май.
Инвалид веселился, вздыхая,
что ног его пара была да прошла, -
плясучая пара была, неплохая.
Уж он бы сегодня не оплошал!
Уж он бы, приладив седло и подпругу,
помчался к любимой - героем войны!
И снова в ночном бы дарили друг другу
прибитую к небу подкову луны...
Был май.
Наступала, казалось бы, сытая,
вольготная жизнь до скончания лет...
Черемуха черное белым посыпала,
да жаль, что не долог черемухи цвет.