Передо мною толстый фолиант,
Рукою открываю мирозданье.
Я - маска, миф. Или сухой педант,
Или романтик слез, окутанный печалью.
Мне каждая страница дорога,
Как будто детище свое лаская,
Листаю друга иль врага,
Блистая как бокал Токая.
Это мой мир, моя иллюзия - искусство.
И забывая о песке времен,
Я возношусь к Богам, наполнен тем, что пусто...
И светел мрак, и воздух напоен
Сверкающим, полузабытым чувством...