- А, есть ли у вас книжки Ленки Воробей?
- Нет.
- А, Елены Авериной?
- Тоже нет.
- Что ж вы, господа, не цените своих знаменитых людей?
Из разговора в книжном магазине
на ул. Ленина, Харьков.
Достанут из штанин, замызганных и грязных,
кресало и кремень, табак, твои стишки
обрывками газет, не читанных ни разу.
Полосками бинтов. И рифмы-порошки
в простреленную грудь. Хирург свернёт чинарь,
строфою разожжет. Курни солдат, курни
крутого табачку. А можешь вслух? Считай
тебе пока везло, что куришь не свои.
Семнадцатая боль шмыгнет, как мышь под лавку.
Весеннее тепло оралом зазвенит.
Твои друзья смолчат. Редакторскою правкой
грязь с тряпки половой взамен своей души.
Пора, пора, пора. Раздвиньтесь ночью шторы.
Обляпанный стопарь закусишь рукавом.
Сегодня не поймут. Назавтра будут споры.
Так что ж, звони звонарь. Не надо на «потом».
У ветреной любви не стоит ждать совета.
Пока глаза глядят, пусть уши песни жмут.
Они вокруг сидят, всегда дают советы.
Но не для них. Другим. Они тебя там ждут.
Из ихнего «потом» блеснет тебе приветом
отчетливая резь слезинки в уголке.
Не надо сожалеть, что нет на всё ответов.
Не будет их и там в далёком-далеке.
Портянкой завернёшь развёрнутые строки –
не будут больше жать по жизни кирзачи.
Лишь по пути лежат душиной кожи клоки,
но эта дань червям, а ты сейчас звучи.
30.04.2009 13:38