Почки набухли, как небо
перед весенней грозой,
этого майского лейбла
в тютчевский мезозой.
Почки набрякли, как веки
спящих запойно кустов,
но флегматичные ветки
все в возбужденье от снов.
Почки набухли, набрякли,
и – голубым, молодым,
скоро маевки и грядки
скроет сиреневый дым.
Почки набрякли, набухли,
миг, и рассыплет весна
юные нежные буквы
в древние письмена…