Лепестки засохшей вишни
На моей сухой ладони.
Ведьма близко, спит всевышний,
Но никто меня не тронет.
Под ребром горячка точит,
Слезы – палинкою в небе,
Ходит маятник по ночи,
Эх, кому-нибудь... кого-бы...
И звериною походкой
Страх крадется в подворотне.
Завиток гомеро-четкий
Четкость мысли, видно, отнял.
Был поэт, не быть поэту, -
Выпит трелью соловьиной.
Не припомнят, не заметят.
Есть Кристина – нет Кристины.
Что, дружок, далеко звезды,
Уж глаза мои мутнеют.
Нет ни пряника, ни розог,
Нет ни Шамбалы, ни феи.
Февраль, 1993