Соловей
Отпоют свои песни капели.
Из далёка вернутся к нам птицы.
И по лесу опять будут литься
Соловьиные звонкие трели.
Не пойду я домой, а прилягу
Под кустом горько плачущей ивы.
Здесь готов я любую корягу
Называть и родной, и красивой.
Кто-то мимо пройдёт, удивится,
Всё поймёт он совсем по другому.
Скажет: "Надо ж так было напиться,
Что не в силах добраться до дому."
Да я пьян! но я пьян не от водки...
Просто воздух вина здесь хмельней.
Выводя свои стройные нотки,
Убаюкал меня соловей.
© Copyright:
Игорь Пикулин, 2009
Свидетельство о публикации №109050102164