Я у одной самой звучной скрипки порванная струна -
Просто смычком по тугому телу с силой нельзя водить
Мастер сказал - поменять не трудно…А на дворе весна…
В птичьем оркестре и ветках вербы хочется просто жить.
А за окном голубое небо. Снег под ногой промок.
Он умирает. Прошедший. Серый. Людям его не жаль…
Запах весны распахнет кладовку. Ключ-поворот-замок.
Скинут усталую скрипку к хламу. С плеч, как чужую шаль…
Там, на проспектах бушуют краски, дни ведь теперь длинней,
И в голосах, и в мелькнувшем солнце тысячи тонут глаз…
Кашлянет скрипка в пыли аккордом- вспомнит ли кто о ней?
Вроде весна - а какой - то грустный мысли плетут рассказ…
А за дверями несется воля под облаками. В март.
Нагло по теплым чужим ладоням лижется ветер-пёс
Даже у старой забытой скрипки в струнах вскипит азарт -
Даже она отзовется глухо. Музыкой талых слёз…
Жизнь от подушки поднимет щёку. Скинет остатки сна
Сердце волною пройдет сквозь пальцы. Ноты вольет в тетрадь
Я у одной самой звучной скрипки порванная струна…
Что ж - не впервой. Натянусь упруго.
Будем опять играть.