То, что я сам не понимаю своих картин, вовсе не значит, что они лишены смысла (С. Дали).
Брожу по улицам пустующего города,
Кроссвордные дома мелькают рябью луж
В закрытых окнах отраженье красок холода
Сон разума опять выстукивает туш.
Бульвар художества покрылся серым инеем
В зеленых фонарях скрывается луна.
Без уважения к прямым и четким линиям
В расплавленных часах застыли времена.
Шестая часть мостов - в сожженных ликах Ленина,
В скульптурном красном сне иудовой вины.
И вот рождается мое признанье гения,
Мое гражданское предчувствие войны.
То свет – то темнота, то просто - то загадочно,
Ах, полосатость жизни - давит как удав.
Но вдруг вДАЛИ, по пешеходной зебре, сказочно,
Я вижу движется пылающий жираф…