Обои лимонного цвета – и ночь за окном.
А окна – двойные, и, кажется, светит луна...
И кто-то сидит за большим кривоногим столом,
Заваленным кипами книг. Полумрак. Тишина.
Спокойно всё очень, но воздух – холодный, как лёд.
И тот, кто склонился и пишет, глаза опустив,
Всё знает, но вряд ли себе даже сам отдаёт
Отчёт – в том, как жуток скрипения стержня мотив.
А там, за окном, за размытыми всплесками штор –
Висит нечто страшное, в комнату вперив свой взгляд...
Настолько ужасное, что человек до сих пор
Никак не решится... – Как будто бы испепелят
Его, – но не знает он, – что, почему, или как;
Вот только увидит – что там, в темноте, за окном, –
И в тот же момент его тело окутает мрак,
Дыханье прервётся, и кожа покроется льдом...
И – нет, убежать невозможно! – Здесь замкнутый мир,
А всё остальное – весна, дни рожденья, цветы –
Придумано кем-то безумным, в одной из тех книг,
Что высятся, так бесполезно, среди пустоты.
И кровь цепенеет. От холода зубы стучат.
Минуты проходят... Часы... Ты не можешь помочь...
Обои лимонного цвета – всё больше горчат...
И ночь за окном. Здесь – вообще – не кончается ночь.