я замираю. бессмыслицей - каждый жест.
вакуум держит за горло - не сметь дышать.
сердце напрасно рвётся из этих мест -
хоть и грудная, но клетка - не убежать.
не растворить себя, сколько не пляши
в струях кислотных ливней, впадая в раж
только сгорят лохмотья. а для души
некто готовит отточенный карандаш:
с приторной нежностью вычертит штрих-разрез
вычерпнет боль и - картинкой - под микроскоп:
"гляньте, вот здесь эмоции чудный срез..."
господи... а слабо - небольшой потоп?
лучше локально-местный, в одну волну -
схлынув, оставит снежно-хрустящий пляж,
ветер, гоняющий сонную тишину,
маски-раскраски да сломанный карандаш.