Асфальта гладь - бушующей реке, сирень нагнулась под порывом ветра, летит девчонка, туфельки в руке качаются, как странное соцветье, поломан зонтик, джинсы все в грязи, опять на парня - не звонит - сердита, но из воды, как будто Афродита - под первый луч, что выглянет, скользит.
Ах, этот дождь, скорее снять белье, пока не вымокло, потом готовить ужин, ах этот дождь, гроза какая - ужас! Он то затихнет, то сильнее льет... Как хорошо взглянуть с балкона вниз, на блеск листвы... Свободная от пыли, блестит вся зелень, будто мир помыли, и пахнет прелью чистой, не гнильем... И можно сесть тихонько у окна, отставив план - опять идти на дачу, и улыбаться, ведь нельзя иначе, когда над полем радуга видна.
Рыдает дождь над гибелью листвы, по глади луж пощечиной затертой проходит ветер, кажется, живых осталось рядом много меньше мертвых, воды поток смывает, не щадя, воспоминаний суетную сладость, земля идет к покою, от дождя уже давно ей ничего не надо.