СЛЕПОЭМА
***
Я стал добрей и выстрелу в упор
Я улыбаюсь, щедро расточая
Вонь изо рта, как неумелый вор,
Который патруля не замечает.
Я стал святым. И потому молчу,
Тогда как раньше я бурлил рекою.
И, если я чего-то и хочу,
Так , чтоб меня оставили в покое.
И грустно мне. И я один всегда.
Лелею свою глупую привычку
Входить не в тот момент и не туда,
Зажегши правды сломанную спичку.
Я стал чуть тише и невеселей.
И далеко я не поэт мечтавший.
Я отсыпаюсь посреди полей,
Раскинутых в мозгу моём уставшем.
И имя я ничьё не назову,
Как мантру, звуки повторяя снова.
Я выживаю. Я почти живу…
Пусть будет так.
Я не хочу иного.
1.
(…)
Значит, восстав, как из пепла, со смятой кровати,
Не пожалею о прошлом, узнав эту боль.
И, если плюшевым крыльям размаха не хватит,-
Брошу их прочь и останусь с тобой…
Пусть любовь возникнет не сразу и вдруг,
И даже не всуе, потратив время.
Но треугольного неба квадратный круг
Сомкнётся, ударив мне в темя.
Что ж, задыхалось сердце в изменчивом стуке,
Да тяжелела бредовым свинцом голова…
И я ждал, что вот-вот возьмёшь мою руку…
Не брала!
Не брала…
И была права.
Но на струнах волос (не сегодня, не здесь)
Ты играла.
А город души вымирал от тоскливой холеры…
И теперь я скучаю…
Да так, что с пробитых небес
Брызжет сок фиолетово-серый.
И окно совсем рядом, и ветер ласкает лицо,
Гладя мозг летаргически спящий от кофе и дыма…
Но в руке пустота.
И в конце бесконечных концов я один.
И всё будто бы необратимо.
Чепуха,-
Всё на свете исправит живительный сон.
(Для прихода его подыскать бы приемлемый повод…)
Слыша голос твой в трубке, мой друг, я,- нет слов!- удручён,
Что к тебе не могу проползти через тоненький провод.
Наведи на меня поцелуй и дави на курок.
Отрекаюсь быть в пешках судьбы неоправданно грубой…
Фиолетово-серый неоновый ядерный сок
Утолит мою жажду, упав на холодные губы.
2.
Я специально научился плакать,
(Мне дождь давал обширный мастер-класс).
Чтоб от любви на лезвии атаки
Отстреливаться влагою из глаз…
Пусть говорят, что это бесполезно,
Что не сбежать от выстрела в упор,-
Мне невезёт: я не рождён железным
И не имею сходства с телом гор.
Я не рождён бестыжевольной птицей
И не прибегну к крыльям перьяным.
Моя дуэль с любовью состоится,
Но пистолет заряжен холостым.
Молчи в упор. От тишины оглохнуть
Позволь, мой друг, мой нежный херувим…
Жду – недождусь,- когда же я подохну
В твоей ладони слабым и смешным…
3.
А мне, в общем-то, не о чем было жалеть,-
Режиссёр драмы – жизни меня уволил.
Только дождь колошматил, как жидкая плеть
По спине земли, жрущей воздух от боли.
У любви есть свой курс. (В общем,- как у рубля,- изменяемый).
Просто получше прицелься.
Что ты медлишь,- подбрасывай в топку угля!-
Я уже примостил свою шею на тёплые рельсы.
Нет, больно не будет,- пустые слова,
К тому ж бесполезные на расстоянии…
Просто отныне моя голова
Начнёт персональное существование.
Ну, можно ли быть таким дураком,
То явным, а то загадочным?
Любовь целует взасос катком
Васфальтодушуукладочным…
А больно,- хоть три, хоть не три висок.
На кончиках пальцев ноет усталость…
И пить фиолетово-серый сок,-
Есть всё, что теперь мне делать осталось.
Ведь я с лица – не тот, что внутри.
Такой сероглазый…
Но мне херово.
Не веришь,- в глаза мои посмотри.
А я не скажу тебе ни слова.
Вот кран из сердца. Вращаешь – больней.
Но боль затихнет с рассветом.
Любовь фиолетовой формы во мне
С серым. Квадратного цвета…
4.
Любовь душит жаждой: пей – не пей, -
Потом всё равно изведёт икота.
И ты знаешь, что с любовью жить тяжелей,
(Если, конечно, вообще охота).
А без любви - считай, что не жил,
А лишь, существуя, тужился,
Если ты в жизни своей не любил,
Если влюбиться не удосужился.
Если хоть раз не напряг голосок,
В любви признаваясь, как в глупой шалости…
Выходит, что пить фиолетово-серый сок,-
Удел не многих и совсем не малость!
Может, с тобой сейчас нет никого,
Может, это уже не случится,
Но если ты когда-то пил его,
То не спеши недовольно кривиться.
Горе слоится - одно на одно.
Всё это просто нервное.
Помни, что многим совсем не дано
Пить фиолетово-серое.
Никто пусть не будет прямо в грудь
Кидаться словами приветствия…
Хороший повод, чтоб не уснуть
От этого несоответствия.
Не вспомнят тебя,- что ж, считай, что прощён.
И, может быть, это смешно и жестоко,
Но, если и можно напиться ещё,
То лишь фиолетово-серым соком…
5.
Страшно…
Страшно!
Так страшно быть юным, мой друг!
Страшно плыть по реке и бродить по полю.
Страшно жить,
Страшно вновь озираться вокруг,
Просыпаться опять, потерявши волю;
Страшно верить другим,
Но страшней когда сам потерял в свою жизнь и в себя всю веру.
И так страшно, когда в голове голоса замолкают, тебе не подав примера.
Страшно ждать темноты,
Страшно выть на луну, омертвелым лицом отражаясь в лужах…
Страшно быть одному…
СТРАШНО БЫТЬ ОДНОМУ!
Страшно жить, когда ты никому не нужен.
Это страшно,- стучаться в закрытую дверь.
Страшно, крылья надев, прыгать с жизни-башни…
Страшно…
Страшно!
Мне страшно,
Так страшно теперь…
Боже, как это страшно!
Безумно страшно!..
6. (эпилогальное).
Фиолетово – серых чувств слои
Бутербродно в груди друг на друга слоятся.
Не высовывай голову из колеи,
Если не хочешь с ней распрощаться.
Если будешь мудрей,- то помрёшь молодым.
Если будешь умён,- проживёшь три года.
Фиолетово – серый неоновый дым
Не подарит любви, но отнимет свободу.
Фиолетово – серым жить холодней,
Раз не в силах себя подарить кому-то…
Сделай запись в блокноте:
«170 дней мне осталось прожить…»
И считай минуты.