Милый друг мой, я болен всерьёз.
Может быть, незаметно сразу.
Я наверно себя перерос,
Поломал себя ломаной фразой.
Есть за что ненавидеть себя,
Слов сквозь челюсти не пропуская.
Только мне бы смотреть на тебя,
Глаз бесстыжих не опуская.
Мне, пожалуй, пора замолчать,
Бедный ямб в суете не тревожа.
Снова всё без стихов начать,
А написанное – уничтожить.
Не давать пальцам воли у струн,-
В мире много другой отваги.
Просто я – бесталанность и врун,
Миллионный маратель бумаги.
Я хотел, чтоб всё было не так,
Я хотел всё устроить иначе,
Но в кармане – дыра да пятак,
А ведь это хоть что-то, да значит.
Как я много всего потерял:
Дружбу, жизнь, вдохновение, юность…
Я все тайны любви поверял
Лишь подруге своей шестиструнной.
Пальцы класть на страницы волос,
Да ходить, не дыша по краю…
Милый друг мой, я болен всерьёз.
Уж поверь; я-то лучше знаю.
27.1.7.