Поэт на сердце высекает
Слова невидимым резцом.
И письменами возникает
Кровинок бисер под венцом.
Поэт не может в половину,
Жалея плоть, творить узор.
Ему дано банальность сдвинуть,
Негромко, не вступая в спор.
На сердце, шрамами оставшись,
Меняют лики душ стихи.
От бед спасают лишь бесстрашных,
Судьбе вернувших медяки…