Я не верю в любовь, как в спокойное тихое чувство,-
Что над ней потешаться дозволено всем на земле.
Ведь её не уложишь в обычные рамки искусства,
Она шире, и выше, и больше и много сильней.
Она с громом приходит и молнии мечет пучками,
И горит словно ад, словно красный от жара мартен…
И ты видишь как девочка маленькими кулачками
Под напором любви пробивает незыблемость стен –
Стен условности.
Ты не влюблён, если слаб и спокоен.
Пропадает покой, лишь любовь зародится в душе.
От любви может плакать ребёнком бесчувственный воин,
Себе пулю пуская в висок, как когда-то в мишень…
Если входит любовь, - вышибает напором все стёкла,
с корнем напрочь деревья вывёртывает из земли.
Руки прячут лицо, что в агонии насквозь промокло,
Оставляя глаза, что следят за рассветом вдали…
Да, любовь – это землю взметнуть миллиардами взрывов,
Это грызть словно сахар стекло,
это взглядом одним камни в прах обращать,
это, с кручи бездонных обрывов сделав шаг,
стать прозрачным и терпким как дым.
Это, в ночь распахнув как глаза тёмных окон проёмы,
До хрипенья кричать, вымещая на звуках всю боль…
Это с камнем на шее губами прильнуть к водоёму,
С отраженьем целуясь…
Всё это и значит – любовь.