Не тороплюсь, пусть стих нальется соком,
В такой мороз не время урожаям.
О, вопреки всему я одинока,
В сплоченном городе – всегда чужая,
Без родины – уже высокопарно,
И не вернуться к прямоте и силе.
Лишь спешкою питается бездарность.
...Совсем некстати: Вы меня любили?
А ветер паутину сносит снова,
И мухе жить приходится без цели.
И зреет стих, его не остановишь,
И люди жгут Венеру Ботичелли.
1993