Луч прорезал насквозь изумрудность листвы,
И в подлеске густеющем тонет.
Отчего-то тебе я не верить привык,
Как не верят весенней истоме.
Год на год не похож. Не придет урожай,
Если цветень под ливнями гаснет,
Если завязь ветвям не дано удержать,
А бесплодными быть безопасней.
Отчего же тебе я не верить привык?
Друг на друга мы слишком похожи,
На душевные раны наложены швы,
И багаж аккуратно уложен.