***
Туманом выстелены Татры
И соснам чудится весна…
А я читаю Жан-Поль Сартра
В плену снегов, на грани сна.
С утра завалены дороги,
Всем путешествиям отбой -
Осталось лишь, вкусивши грогу,
Расти духовно над собой.
Да только суть лыжнею мимо,
Скользит куда-то в муть равнин…
Зато среди рабов экстрима
Я созерцанья господин.
В сугроб засуньте ваши лыжи -
Внутри меня свои пути!
И ничего не будет ближе
Опор, что надо в них найти.
Темнеет здесь часа в четыре;
Вокруг январь, туман – и снег…
Уютно в местном мини-мире,
Удачен мой сюда побег.
Уж если экзистенциально,
Так лучше здесь – вдали, в тиши,
Без подлецов и ненормальных,
Без модераторов души…
С разбегу, как в бассейн отельный,
Нырнуть в себя, чтоб аж до дна!
Чтобы зима и мир – отдельно
За гранью теплого окна…
Но как-то душно в личной призме
И пресен мне эстетский суп;
Для мозгового онанизма
Я то ли вырос, то ли глуп
И нет ни проблеска инсайта
На мыслепустошах моих –
Ни планов саг насчет Форсайтов,
Ни слов хотя б закончить стих…
А может, к черту все раскопки
Бесплодных внутренних пород?
Татранский день такой короткий,
А я такой наоборот!
И столько хочется потрогать,
Вдохнуть, впитать, познать на вкус -
Пан кёльнер, ще полпинты грогу!
Да ухожу уже, не трусь…
В снегах завязли волколаки
И только русские теперь
Тревожат воплями словаков,
Уже закрывших на ночь дверь.
Смолистой хвоей пахнут Татры;
Так далеко весна, страна…
Назло врагам штурмую Сартра,
Не понимая ни хрена.